Statt eines Anfangs sag ich einfach mal schön, dass es dich gibt.
Das schleudert sich entgegen, so blau-roter Kontrast im Regalfenster. Wo kam denn das her, als es mir in den Schoss fiel. Du zitierst Deleuze und Guattari? Ich dacht ich werd nicht mehr.
Du hast mich erstochen, ich sehe das Buch ganz rot von mir mitgefärbt, überfärbt, durchfärbt. Und trotzdem bleibts mir fern – wie könnt ich sagen, wie könnt ich wagen, zu sagen, dass es in mich eingeflossen ist – nein, eben, ich fliesse aus und das fühlt sich irgendwie an. Es fühlt sich an. Fühlt. Füllt sich an? Wer füllt sich an mit was – zuerst etwas raus, damit etwas rein? Klingt für mich unwillkürlich nach Schabernack.
Grosse Schriftstellerei – stellt dir nach, die Schrift stellt dir nach, steht dir nah. Aber wieso von Grösse reden – das ist für anderes Geschreibsel reserviert. Will nicht abwerten das andere Geschreibsel, kommt mir aber fast so vor, wenn ichs vergleich mit dir. Ich darf dich doch duzen? Ich darf deine Sprache doch verwenden? Das gefällt mir, fällt mir nicht leicht, ein Gefallen tatst du mir durch dein Experiment, das kein Experiment sondern Notwendigkeit und Sprach- Explosion/Reflexion/Inversion und Suche – nein, ich kenn dich nicht, das heisst, ich lerne dich kennen, aber selbst am Ende werd ich dich nicht kennen. Was deine Blutbuche ist für dich, ist sie nur für dich.
Sturmnotentwarnung. Und ich fühl mich frei frei frei ein bisschen mehr, ein bisschen mehr Unbestimmtheit, fröhliche Unbestimmtheit, korrekte Ungereimtheit – ne, das Wort ward noch nicht erfunden, der Begriff muss erst wachsen; alle Begriffe brauchen Zeit zum wachsen. Eine «korrekte Ungereimtheit». Aber ach. Die Korrektur nimmt der Gereimtheit nicht das Un. Besser wäre unzensierte Unzensur oder abzessives Korrektorat, das abfällt, rausgeschnitten – zuerst etwas raus, damit etwas rein.
Ich bin nicht wie du und ich bin nicht wie ich zu denken habe dass ich zu sein habe. Ein Spektrometer fällt zu Boden. Aber ich hab noch viele auf Reserve.
Uns wurde viel eingraviert.
Und die Gravur erodiert.
Lass mich sie nicht weiter.
Kann ich das Buch nicht in einem Garten vergraben und eine Blutbuche wachsen lassen? Wo ich zurück kann, Zuflucht, Erinnerung (Werden) und wieder mehr Halt und wieder mehr Sturm und wieder ganz anders Vielfalt Freifallflug Freifallflut?
Hab ichs nicht schon gesagt? Allen ihr eigenes Blutbuchen-Pendant.
Nix hier wird dir gerecht. Aber darum gehts nicht.
Denn eigentlich.
Wollt ich nur Danke sagen.
Für ein anderes Licht.
PS: Wo ist die 6-Sterne Wertung, wenn mensch sie mal wirklich braucht?
